Люди. Птицы

Тебе же так хочется взлететь, да? Воспарить над всем этим дерьмом, что окружает нас сейчас? Очутиться на море, где тепло-тепло, ведь птицы улетают на зиму. И ты лети.
Ан нет. Не взлетишь. Ты утоп в болоте, откуда нет выхода. Ты не сможешь выбраться из своего мирка, чтобы насладиться полетом. Свободой.
Или же ты просто слаб. Похож на подтаявшее масло. Такое желтоватое, растекшееся, тошнотворное. У тебя нет сил, чтобы подняться. Слабохарактерный нытик. Потом ведь будешь всем говорить, что "Полет - это так сложно, и свобода не нужна, и не любит меня никто" и еще что-нибудь малозначительное, но вгоняющее всех в тоску. И ты не взлетишь.
А может ты? Опять провал: неспособное отстоять свою (хотя свою ли?) точку зрения существо никогда не полетит. Пока ты не встанешь и не скинешь это удушливо давящее на тебя одеяло, ты не сможешь расправить крылья.
А ты не хотел бы? Нет, тебя устраивает нынешняя ипостась, где ты велик и умен. Но может все дело в том, что ты разменял душу на мелкие монетки? Ты не хочешь другого, не хочешь летать.
А ты? Я не знаю, почему не летишь ты. Ты мог бы. Но что-то держит тебя тут. Что-то или кто-то. Ну и пусть, мы выбираем сами.
А я? Почему я не могу подняться ввысь? Возможно потому, что мне в какой-то степени даже нравится моя роль эдакого Робин Гуда. Выслушать сопливые рассказы, сказать то, что должна. Порой мне кажется, что кроме меня этого сделать некому. Или они просто не хотят.
Слишком изменилась я внутри - не могу оставить внизу всех этих бедных и обездоленных.
Я не лечу. Да и куда мне лететь? Там, в нежно-голубом небе, никто не ждет. Я остаюсь.

Le Passé

Bon soir, mon amies.
Порой нас охватывает тяга к прошлому. Далекому такому, давно забытому прошлому. Тянет вспомнить, как оно было раньше. Какие мысли одолевали тогда.
Разговаривая с этими людьми, которые остались где-то в серо-синем тумане в самых отдаленных закоулках памяти, невольно с трепетом, дрожью в руках, говорим какие-то малозначимые слова. Но это же лучше, чем молчать.
Когда нельзя молчать. Когда сердце стучит прерывисто, и страшно поднять глаза. Deja vu. Страх собирается в легких и со свистом вырывается через горло. Вместе с воздухом. Вылетает, превращаясь в пар. Но, пока он внутри, пульс достигает своего апогея, и голова начинает кружиться, и ладошки беспомощно вниз опускаются.
А когда долгожданный ответ, взгляд из глаз в глаза, разряд электричества по телу. И тут же мысли в пляс: что ответить, что ответить, что же ответить, вдруг обижу. Но но нужные слова сами приходят в голову. И такое несказанное счастье. Невообразимое.

Ребят, те люди, которые спрятались в глубинах нашей памяти, они важные, раз не исчезли, не раздробились под тяжестью новых лиц. Нужно их помнить, этих замечательных котят. Мы же любили их раньше.

Мечта.

Сейчас, в пучине дней насущных

Так много лжи, так много зла,

Людей нечестных, равнодушных,

Тех, у кого душа слепа.

Но, в глубине тоскливых будней

У нас сейчас одна мечта - 

Метаться в поисках безумных

Свободы, счастья и добра.

Одна мечта, одна надежда - 

Найти тот островок тепла,

Где счастливы мы были прежде,

Где Верность - больше чем слова.

Где жизнь полна любви безбрежной,

Где нет разлуки, нет греха.

Где море теплым утром нежным

Тоски омоет берега.

Мы юны, чувства наши светлы,

Но знаю, хоть пройдут года,

Мы будем верными до смерти

Мечте, что душу берегла.

*Написано для моей близкой подруги, чтобы та смогла процитировать его при описании своего жизненного кредо на конкурсе.

préambule

Добрый вечер.
В окне светятся фонарики, а мне необходимо написать что-то du genre de presentation.
Хочу процитировать одного человека, моего друга, с фразой: "Не нравится - не ешь"
Если Вам в какой-либо степени не понравятся мои произведения, а выкладывать сюда я буду свои стихи и прозаические заметки, то милости прошу покинуть данную страничку, ибо никто не держит.
Однако, если вы хоть на грамм способны оценить les merveilles de l'oeuvre, то добро пожаловать.