Здесь больше ничего нет.

Дом. Даже не дом, домишко в два этажа, выкрашенный снаружи голубой краской. Маленькие окошки, светлые занавески, ветка сирени на подоконнике. Все как всегда. Но дверь не заперта. На ней прибитый наскоро лист бумаги: "Здесь больше ничего нет."
Ты не веришь. Что за нелепая шутка? Дергаешь дверь на себя. Входишь. Ошарашенно оглядываешься. Темнеет в глазах. Прислоняешься к стене.
Пусто. Темно и пусто. Даже немного холодно.
Встаешь.
Деревянный стол. Пыль на подсвечнике, на стакане, на блюдце с зачерствевшим черным хлебом.
Глухие шаги по полу. Спальня. Не застеленная отчего-то кровать выглядит так, будто жилец второпях покидал это место. На стуле черный пиджак. На прикроватной тумбочке забытые наручные часы. Рядом нательный крестик на серебряной цепочке.
Лестница. Второй этаж. Плотно закрытая дверь. Заходишь.
Свет, очень много света. Распахнутое окно. Свежий воздух. Узор солнца на полу. На окне решетка. Белая скатерть в углу, сложенная вчетверо. Пустая пачка сигарет - напоминание о жизни, бывшей в этой комнате.
Достаешь свою. Щелкаешь зажигалкой. Комната наполняется дымом. Садишься на диван.
Взгляд сквозь решетку на окне.
Время уходить.
Теперь здесь действительно больше ничего нет.