Представь.

И так из раза в раз. 

Умоляешь его вернуться, вспомнить всё, что было, фактически ползаешь у него в ногах, чтобы сберечь хоть немного чувств, хоть несколько капель стремительно утекающей из одеревеневших от холода пальцев воды. Безостановочно твердишь, что исправишься, станешь такой чудесной, замечательной, не будешь кричать и устраивать истерики. Пытаешься подобрать какие-то правильные слова, вот только нет у него желания слушать их. И нет у него тех чувств более.

Но. А если бы все было иначе, только представь. 

Ты бы целовала его в шею украдкой, грела бы ладошки под его футболкой, вдыхала бы восхитительный, черт побери, запах его туалетной воды. Ты готовы была бы ехать на другой конец города, лишь бы ненадолго, на чуть-чуть, увидеть его. А он бы обнимал тебя так нежно, ласково, держал бы за руку. Выслушивал бы безропотно твои рассказы о жизненных неурядицах, а сам в это время бы тихонько вышмыгивал из своей светлой квартиры и шел бы на лестницу покурить. Вы обсудили бы всё: книги, а он, бесспорно, стыдил бы тебя, когда попадалась книга, которую не прочла ты, но зато он знал бы в совершенстве; фильмы, которые вы нередкими, наверное, вечерами смотрели бы вместе, и ты, конечно же, сидела бы на "своем" стуле с колесиками; политику, в которой ты понимаешь так мало; музыку, любимую обоими; фотографии; друзей. 

Ты была бы счастлива, не правда ли?

А теперь вернись в реальность.

Ударься своей мечтательной душой об острые рифы его невозмутимого безразличия.

Споткнись и упади вниз, так чтобы дыхание захватило, чтобы ни вдоха, ни выдоха.

Скучаешь? Любишь? Думаешь, это волнует кого-нибудь кроме тебя?

Не будь столь наивна, дорогая девочка. Не будь. Потому что чем выше взлетишь ты в своих мечтаниях, тем больнее будет удариться о землю. А ты ударишься, дорогая, обязательно ударишься.