В одиночестве есть какой-то мазохистский кайф. Когда ты идешь по вечерней улице, слабо подсвеченной фонарями и луной, и выдыхаешь губами, щедро смазанными алой помадой, белесый пар; когда в наушниках звучит на повторе песня твоего кажущегося таким далеким детства; когда в голове пульсирует вроде бы нестираемое лицо, которое начинает медленно растворяться, заместившееся вдруг совершенно другим лицом.Хочется подпевать давно забытому мотиву, бросить взгляд в чернеющее небо, найти пару звезд, не засвеченных ярким светом из окон, ностальгически вздохнуть от нахлынувших воспоминаний и устремиться вперед.
Так, будто убегая от того, что остается за спиной, можно убежать от прошлого.
Бежать быстрее, так, чтобы дыхание сбивалось, а ты все равно не останавливаешься. Не имеешь права остаться даже на секунду в таком уже опостылевшем прошлом, но от этого не менее желанном. И хочешь ведь остаться, но осознаешь невозможность этого, и срываешься вновь с места, и каблуками по мостовой отбиваешь ритм своего сердца.
Бежишь, пока есть силы, пока от частого дыхания не пересохнет в горле.
В этой гонке от прошлого и заключался теперь смысл моего существования. Пока бегу - значит жива.
Комментариев нет:
Отправить комментарий